Хех...Пожалуй, выложу своё первое произведение в жанре миниатюры... Написано было 3 или 4 июня этого года)

Каждая повесть, или рассказ, или даже роман, начинается со слов «жили-были…». Хотя, конечно, форма может меняться, но смысл всегда будет прежним.
Так не будем же отступать от устоявшейся традиции. Итак, кто же герой моего рассказа?
Вот она (да, это именно она, а не он и не оно!) сидит перед окном. Пейзаж у неё в окне прямо сказать обычный и неутешительный. Кирпичные стены домов, тополи и клёны, старая заброшенная площадка…И всё это на фоне дымящих труб. Что ж, ничего особенного, как видите, стандартный городской пейзаж.
Как её зовут? Если вы спросите её, она хитро улыбнётся, словно спрашивая вас «а ты как думаешь?», а потом, помедлив и выдержав паузу, ответит: «Я – одинокая волчица». Но назовём её Автором. Простенько, но со вкусом.
Итак, Автор. Она сидит, склонившись над бумагами и пишет. Что? Автор загадочно улыбается:
«Это самая обычная история, как и тысячи других. Вам интересно? Уверена, вы не раз видели подобное в жизни…
Действующие лица также просты, как и сюжет. Дабы не возникало ненужных ассоциаций, назову героев абстрактно. У этой истории три части. Но третья не закончена…пока. И, надеюсь, что она всё же продлится. Итак, история первая.
Её именем был Огонь. Пламя. А его…его называют Льдом. Хотя я бы назвала его Неспешным Северным океаном.
Пламя доверчиво. Оно тянется ко всему, что видит, но иногда те, к кому оно тянется, гасят его, случайно или умышленно…
Она доверчиво потянулась к нему. не зная его. Он, не зная её, подошёл в ответ. Но огню было не растопить льда, а вот лёд смог потушить огонь. Слишком разные, слишком несовместимые…Кто из них был виноват? Ответа на риторические вопросы не требуется. Она полюбила впервые и страстно, ибо её душа – огонь. Но он заковал себя в непроницаемую ледяную броню. Нет, не сошлись огонь и лёд…Автор задумчиво посмотрела на меня.
«Вам жаль Пламя? - неожиданно спросила она: мне жаль. И горько. Он был жесток с ней. А она этого не выдержала. Но, знаете, она ведь была счастлива. Совсем немного, но была…А за счастье порой можно заплатить и втридорога».
Автор вновь вернулась к листку бумаги, лежащему перед ней:
«Моя вторая история похожа на первую, но многим отличается. Кто её герои? Он и Она. Как всегда. Избитая тема. И тем не менее вечная…
Они были похожи между собой. Он – неукротимый Океан, Она – гордый и независимый Ветер. Они понимали друг друга и всё же…Она видела свет там, где он видел лишь тьму. Он отказывался верить в надежду – то, во что всегда верила она.
Он пришёл так же тихо, как и ушёл. Она ничего не сказала ему, просто…отпустила. Тихо вздохнула про себя и, пожелав ему счастья, оставила себе маленький кусочек надежды, что они будут друзьями. И Ветер, укрощённый было любовью, а может и просто иллюзией, вырвался и вновь обрёл свободу. Полную свободу. Но воспоминания, полные и радости, и горечи, остались с ней. Наверное, навсегда. А он…он пошёл своей дорогой, даже не оглядываясь. Может быть он и прав…К чему жить прошлым?«Она всего лишь отпустила его, - иронически заметила Автор: в то время, когда другие сгорали от жажды мести. Нет, Ветру, конечно, непросто было принять это, отнюдь…И всё же…»
- Две твои истории очень печальны, - помолчав, сказала я:
- Какова же будет третья?
Автор лукаво усмехнулась: «Я не пророчица и не гадалка. Третья история не закончена. И не мне писать её»
Автор поставила точку и отложила лист. Потом встала, взглянула в окно и рассмеялась. Беззлобно. Горько. Но всё-таки заразительно-весело.
«Нет, жизнь всё-таки странная штука,» - пробормотала Автор и резким движением порвала написанное.
- Зачем? – удивилась я.
Автор пожала плечами: «Вы знаете мою историю, что ещё надо?»
- А что стало с теми несчастными? Пламенем и Ветром?
«Несчастными? Почему же, ведь у них остались воспоминания…Кого стоит пожалеть, так это его…Который так и будет метаться, как одинокий бесприютный парусник, пока не найдёт то, что ищет. Но знает ли он, что ищет? Надеюсь, что третья история будет счастливее остальных».
Автор Зажгла спичку и бросила её в пепельницу, где лежал порванный на мелкие части листок.
«Дело закончено,» - обыденным, что называется «комиссарским», тоном подытожила Автор и снова взглянула в окно. На лице мелькнула знакомая ироническая усмешка.
«Люди…такие забавные…» - повторила чьи-то слова Автор и опять улыбнулась.
«Как бы ни было плохо…Пока вы боретесь, у вас есть надежда, пока у вас есть надежда, вы будете за неё бороться,» - произнесла Автор, словно скидывая с себя оковы. Она снова жила. Не существовала… Жила.
Что ж, я закончила эту повесть. Об обычном человеке, по имени Автор. Что ещё можно добавить? Мы слишком редко понимаем друг друга. Люди – эгоисты. А зря. Оглянитесь вокруг. Помогать – тоже счастье. И понимать. И быть понятым. Мы все герои одних и тех же историй. У третьей истории Автора нет окончания…Но каким оно будет – решать вам.